Exordium

The Bird of Paradise

2011-01-22T13:38:00.000-06:00

When you make the two one, and when you make the inner as the outer and the outer as the inner and the above as below, and when you make the male and the female into a single one, so that the male will not be male and the female not be female, when you make eyes in the place of an eye, and hands in the place of a hand, and feet in the place of a foot, and images in the places of the unimaginable, then shall you enter the Kingdom of God.

The Gospel According to Thomas

Each night I meet him. King with crown. Each night we battle. Why must he kill me? No. I shall not die. I can be smaller than a pinhead, harder than a diamond. Suddenly, how gentle he is! One of his tricks. Off with his crown! Strike. Bash in his skull. Face streams of blood. Tears? Perhaps. Too late! Off with his head! Pith the spine! Die now, O King!

Vision moves slowly across bedroom wall. Not horrible, not evil. Acceptance. Another one appears and another. Ugh! No, too much. Kill. Suddenly it was a birth, so frail, so beautiful; now, twitching in death agony. What have I done? But why play such a game on me? Why grow so threatening? It's your fault, your fault.

Noon. Traffic jam. At first I can't make out why. Then I see. A small dog is wandering in aimless circles across the road. It wanders closer to my car. I begin to realize that there is something terribly wrong about it.

Yes, back broken, and as it veers round, the left side of it's face comes into view-bashed in, bloody, formless mess, on which its eye lies some-how intact, looking at me, with no socket, just by itself, alone, detached. A crowd has gathered, laughing, jeering, at the ridiculous behaviour of this wounded creature. Motorists hoot their horns and shout at it to get out of the way. Shop girls have come out of their shops and laugh together.

Can I be that dog and those angry motorists and those laughing shop girls?

Is Christ forgiving me for crucifying Him?

Book-shop planet earth. Usual copy of The Horizon. The last one! "It's closing time now in the Gardens of the West. From now on a writer will be judged by the resonance's of his silence and the quality of his despair." All right-you did not have a circulation of more than eighty thousand. You ran out of money. But you bastard, speak for yourself. Write The Horizon off and you wish yourself off. Don't write me off. I'll be judged by my music not by my silence and by the quality of whatever pathetic shreds of faith, hope and charity still cling to me.

He was ten years of age and had hydrocephalus due to an inoperable tumour the size of a very small pea, just at the right place to stop his cerebrospinal fluid from getting out of his head, which is to say that he had water on the brain, that was bursting his head, so that the brain and his skull bones were becoming stretched out into a thin rim. He was in excruciating and unremitting pain. One of my jobs was to put a long sharp needle into this ever increasing fluid to let it out. I had to do this twice a day, and the so-clear fluid that was killing him would leap out at me from his massive ten-year-old-head, rising in a brief column to several feet, sometimos hitting my face.

Cases like this are usually less distressing than they might be because they are often heavily sedated, they partially lose their faculties, sometimes an operation helps. He had had several, but the new canal that was made didn't work.

The condition can sometimes be stabilized at the level of being a chronic vegetable for indefinite years-so that the person finally does not seem to suffer. (Do not despair, the soul dies long before the body.) But this little boy unmistakably endured agony. He would quietly cry in pain. If he would only have shrieked or complained. And he knew he was going to die.

He had started reading The Bible. The one thing he asked God for, he told me, was that he be allowed to finish His book before he died. He died before it was half-finished.

J.R. was a bloody pest at the mental hospital because he went around shouting back at his voices. We could only hear one end of the conversation, of course, but the other end could be inferred in general terms at least from: "Away to hell you evil minded bastards."

It was decided at one and the same time to alleviate his distress and ours, by giving him the benefit of modern medicine.

An improvement in his condition was noted. After the injections he no longer went around shouting abuse at his voices, but, "What's that? Say that again! Speak up ye buggers, I can't hear ye!"

We had been attending a childbirth and it dragged on and off for sixteen hours. Finally it started to come-grey, slimy, cold-out it came-a large human brain-an encephalic monster, no neck, no head, with eyes, nose, frog like mouth, long arms.

This creature was born at 12:59 a.m. on a stormy April morning.

Maybe it was still alive. We didn't want to know. We wrapped it in newspaper-and with this bundle under my arm to take back to the pathology lab, that seemed to cry out for all the answerable answers that I ever asked, I walked in the rain along dead end street two hours later.

I was thirsty. I went into a shop, put the bundle on the table.

Suddenly the desire, to unwrap it, hold it up for all to see, a ghastly Gorgon's head, to turn the world to stone. Two men sit facing each other and both of them are me. Quietly, meticulously, systematically, they are blowing out each other's brains, with pistols. They look perfectly intact. Inside devastation.

I look around a New Town. What a pity about those viscera and abortions littering the new clean gutters. This one looks like a heart. It is pulsating. It starts to move on four little legs. It is disgusting and grotesque. child-like abortion of raw red flesh, and yet alive. Stupid, flayed, abortive child still persisting in living. Yet all it asks after all is that I let it love me, and not even that.

Astonished heart, loving unloved heart, heart of a heartless world, crazy heart of a dying world.

Playing the game of reality with no real cards in one's hand. Body mangled, torn into shreds, ground down to powder, limbs aching, heart lost, bones pulverized, empty nausea in dust. Wanting to vomit up my lungs. Everywhere blood, tissues, muscles, bones, are wild frantic. Outwardly all is quite, calm, as ever. Sleep. Death. I look all right.

That wild silent shriek in the night. And what if I were to tear my hair and run naked and screaming through the suburban night. I would wake up a few tired people and get myself committed to a mental hospital.

To what purpose?

5:00 a.m. Death waits patiently outside my door.

Majestic forest, hot summer's day. Proud trees, well rooted in the earth, scraping heaven, tall powerful. A forest at its grandest. The woodcutters come. They saw and hack down the trees. Who can endure or escape the agony of those saws? The trees are felled-processed in sawmills, sawed down and down and down, finally to sawdust, finer and finer grained, less and less and less, dissolving into the stuff of all the world.

The Lotus opens. Movement from earth, through water, from fire to air. Out and in beyond life and death now, beyond inner and outer, sense and non-sense, meaning and futility, male and female, being and non-being, Light and darkness, void and full. Beyond all duality, or non-duality, beyond and beyond. Disincarnation. I breathe again.

The farther in, large or small, the more and less there is, more and more nothing, further into the atom, further out into space, nothing. The portal of the Last Judgment and the centre of an atom are identical. Jumping Jesus. Ecstasy. Cosmic froth and bubbles of perpetual movement of Creation Redemption Resurrection Judgment Last and First and Ultimate Beginning and End are One Mandala of Atom Flower of Christ. The eye of the needle is here and now. Two heartbeats enlace infinity. What we know is froth and bubbles.

Light. Light of the world, that irradiates me and shines through my eyes. Inner sun that emblazons me, brighter than ten thousand suns. Terror of being blinded, frizzle up, destroyed. Clutch at myself. Fall. Fall away from light to darkness, from the Kingdom into exile, from Eternity to time, from Heaven to earth. Away, away, away and out, down and out, through and past winds of other worlds, spiral energy dance-through and past galaxies of stars, colours, gems, through and past the beginnings of contentions. The fingers of the one hand begin to fight one another. Beginning of the gods- each level of being longing now for the lower-gods fighting and fucking themselves into incarnation. Demigods, heroes, mortal men. Carnage. Butchery of spirit in final horror of incarnation. Blood. Agony. Exhaustion of the spirit. Struggle between death and rebirth, enervation and regeneration. Cosmic vomit, sperm, smegma, diarrhoea, sweat-at all events, an insignificant particle on the way out.

The vision has ended, I am starting to dream again. Concussed.

Fragmented scraps of memory. Poor raw, smashed Egghead. A time haemorrhage in the body of Eternity. Beginning to think again-to grasp, to connect, to put together, to remember. Only to remember to remember, or at least remember you have forgotten.

Each forgetting a dismembering.

I must never forget again. All that searching and re-searching those false signposts, the terrible danger of forgetting that one has forgotten. It's too awful. Behind above beyond and in human-kind the war rages on, Man, Woman, me and you, we are not the only site of the battle, but we are one region of it. Mind and body are torn, ripped, shredded, ravaged, exhausted by these Powers and Principalities in their cosmic conflict that we cannot even identify.

We are shattered, tattered, demented remnants of a once glorious army. Among us are Princes and captains of Armies, Lords of Battles, amnesic, aphasic, ataxic, jerkily trying to recall what was the battle sounds of which still ring in our ears-is the battle still raging? If we could Orly make contact with Headquarters, only make our way back to join the main body of the Army.

A soldier on the Wall at the furthest reaches of the Empire-looking out towards the darkness and danger. The next nearest comrade is out of sight. I must not desert-I will be recalled to the Capital in good time. Gropings, orientations, crumbs, fragments, bits of the jigsaw, a few demented ravings that may help the reconstruction of the lost message. I am just beginning to regain my memory, just beginning to realize I am lost, just getting faint sounds of old familiar music's-snatches of old tunes, moments of d'eja' vu a reawakening of a long numbed agony an unendurable realization of what a disaster it was, what a shambles, what betrayal, horror, stupidity, ignorance, cowardice, craven lust, wretched greed. Faint recall of a raving nostalgia, for the Kingdom, the Power and the Glory, Paradise Lost.

We tramps have so lost our wits we do not know what to steal, or even how to beg. We are bereft. Derelicts. Fishes, washed up and out in their death throes twitching, rubbing themselves together for their own slime. Don't be a shy fish. This is no time for dignity or heroics. Our best hope is in cowardice and treachery. Mid-ocean. Shipwreck. Survivors are being picked up. The crew is saved but not the Captain-Governor-The Boss. The rescue ship moves away from the scene. Empty, still, desolate ocean. Slow track over surface. Suddenly, like a bird, I swoop down. There is the Captain. Is he dead? A sodden doll just afloat and no more. If he is not already dead, it seems he will certainly drown soon. Suddenly he is washed up at a fishing village. The fishermen don 't know whether he is alive or dead, a captain or a doll or a queer fish. A doctor comes along, guts him open like a fish, or rips him open like a doll. There is a sodden, grey little man inside. Artificial respiration. He moves. He reddens with blood. Maybe he will make it. How careful I must be! What a near thing! If only this really is the King coming back again. The Captain come to take command. Now I can start up

again. Putting things in order. Repairs, reconstruction's, projects. Plans. Campaigns. O Yes.

There is another region of the soul called America.

It is impossible to express America. That last night was quite something a highly intelligent gathering so very white so very Jewish I began to realize I was sat beside a bust in something like terra cotta of perhaps a Buddha. It was calm and still saying nothing doing nothing I further began to realize that there was a light coming from the top of its head a sixty watt electric bulb indeed I kid you not it was a lamp stand. What the fuck are you doing with a Buddha as a lamp stand? That's not a Buddha that's some high goddess or other.

There presides over America a female effete laughing Buddha-fat beyond reason or imagination-creased with myriad folds and convolutions. The fat is on the turn. This she-Buddha is compounded of some cosmic muck, and that is now fibrillating with monstrous lustful desire, Millions of men fall on her to fuck away her unspeakable and insatiable obscene itch. They all get lost in the endless, greasy, fatty morass of her rancid recesses.

This writing is not exempt. It remains like all writing an absurd and revolting effort to make an impression on a world that will remain as unmoved as it is avid. If I could turn you on, if I could drive you out of your wretched minds, if I could tell you: I would.

Who is not engaged in trying to impress, to leave a mark, to engrave his or her image on the others and the world-graven images held more dear than life itself? We wish to die leaving our imprints burned into the hearts of the others. What would life be if there were no one to remember us, to think of us when we are absent, to keep us alive when we are dead? And when we are dead, suddenly or gradually, our presence, scattered in ten or ten thousand hearts, will fade and disappear. How many candles in how many hearts? Of such stuff is our hope and our despair.

How do you plug a void plugging a void? How to inject nothing into fuck all? How to come into a gone world? No piss, shit, smegma, come, mucoid, viscoid, soft or hard, or even tears of eyes, ears, arse, cunt, cock, nostrils, done to any T minus ten and counting, man, woman, animal, fish, son or daughter, will plug the hole. It's gone past all that, that, all that last desperate clutch. Come into gone. I assure you. The Dreadful has already happened.

Debris

The old style

All those endearing.

I want you to taste and smell me, want to be palpable, to get under your skin, to be an itch in your brain and in your guts that you can't scratch out and that you can't relieve, that will corrupt and destroy you and drive you mad. Who can write entirely unadulterated compassion? All prose, all poetry, to the extent that it is not compassion, Is failure. Watch it. Care. Calm. Caution. Don't try it on too much, don't exploit it. Just keep your place, just don't ask for trouble. Remember your hands have blood on them, just don't be too cheeky or too greedy. Don't puff yourself up too much. Remember your place in the hierarchy, don't try to come it, don't shout about. Don't posture, don't give yourself airs, don't think you're going to get away with it, you've had a bit of piss taken out of you, don't make excuses. Don't kick it around. Who are you trying to kid? A little humility, a fraction of love, a grain of trust, you've been told as much as you need to know, you've had quite your fare share, don't try the patience of the gods. Shut up and get on with it. Remember. There's not much time left. The flood and the fire are upon us.

Yes, there are moments

Sometimes

there is magic

Wince with a smile

Nothing so becomes us

That forlorn faiblesse

That gentle nostalgia

Ich grolle nicht

Tenderness too is possible

Ah tenderness

Wandering

Suddenly I come upon one of my many childhood's

Preserved in forgetfulness

For this moment when it was most required

A sad little tune

Its fingers so tentatively reach out towards our untouchable happiness

Its very gentle smile so tactfully offers

Consolation we do not ask for.

SHE: My heart is full of sackcloth and ashes.

HE: Do not go to far away.

SHE: I shall only go into myself. You will always find me there.

HE: If I loved the whole world as I love you, I would die.

Forests and cataracts of intricate interstitial

landscapes

Cascades and waterfalls through and past

elbows to promontories of fingers,

Stars of nerves, arteries of champagne,

Her image tingles my fingertips,

Uncoils my recoiling flesh,

Touches a lost nerve of courage,

Entices an uncertain gesture of delight

To adventure into being.

The dance begins. Worms underneath fingertips, lips beginning to pulse, heartache and throat-catch. All slightly out of step and out of key, each its own tempo and rhythm. Slowly, connections. Lip to lip, heart to heart, finding self in other, dreadfully, tentatively, burning.notes finding themselves in chords, chords in sequence, cacophony turning to polyphonous contrapuntal chorus, a diapason of celebration.

Dancing waves of fluent highs and lows of lips and nipples, fingers, spines, thighs, laughing, intertwining, intermingling, fusing, and somewhere touched, an ultimate joy and gladness, lovely light-full life diffusing an ever newer fiercer freshness. Yes this is possible, where from or where to no more need to ask, him or her, you and me, become us-more than a moment of us and a not too despairing decline. What more is there to ask? Tidal wave one million miles high moving at the speed of light. Impossible to go above or beneath, to run away, to get round to left or right. The Government fires the land with massive flame throwers, earth to desert, to absorb the water. Fire against Water. Don't panic. Tessellated marble at gate of Sixth Heaven may be mistaken for water. Garden. Cat at bird. Shoo off nasty cat, and catch bird. How elusive she is, and I am turning into a cat myself. Stop. Cat is a cat is a bird is a non-bird of ineffably frail space suddenly spreading in parabolic grace of authority. How foolish to worry, to try to save her, or grasp her. Perhaps the cat was trying to save her. Let it be. Cat and bird. The truth I am trying to grasp is the grasp that is trying to grasp it.

I have seen the Bird of Paradise, she has spread herself before me, and I shall never be the same again. There is nothing to be afraid of. Nothing.

Exactly.

The Life I am trying to grasp is the me that is trying to grasp it. There is really nothing more to say when we come back to that beginning of all beginnings that is nothing at all. Only when you begin to lose that Alpha and Omega do you want to start to talk and to write, and then there is no end to it, words, words, words. At best and most they are perhaps in memoriam, evocations, conjuration's, incantations, emanations, shimmering, iridescent flares in the sky of darkness, a just still feasible tact, indiscretions, perhaps forgivable. City lights at night, from the air, receding, like these words, atoms each containing its own world and every other world. Each a fuse to set you off.

If I could turn you on,

if I could drive you out of your wretched minds,

if I could tell you:

I would.

R.D. Laing

2010-02-25T08:14:00.000-06:00

The Sleep of Reason.

2010-02-24T10:49:00.002-06:00

"When did I become your definition?"

2010-02-17T22:47:00.000-06:00

2010-02-14T09:24:00.001-06:00

TOTALITÄR
Total egal

2010-02-12T23:04:00.005-06:00

HE SIDO UN TRAIDOR PARA CADA UNA DE MIS PROMESAS ESTOY ENGANCHADO A MI PROPIO VACÍO ¿DE QUÉ SIRVE SABER TANTO SI NO EXISTE UN FIN VERDADERO? EL PRESENTE: TODO ES FÍSICA INCLUSO UNA HERIDA.

2010-02-11T23:20:00.001-06:00

L O N G U I N U S

"She used a poison in his tea,
Then (she) kissed him goodbye"

That's my kind of story
It's no fun til someone dies.

2010-02-11T23:06:00.002-06:00

Termina la coherencia, terminan los temas, terminan las inercias, terminan las convicciones, termina la lógica, terminas tus frases, termina la cordura, termina la fe, termina la invasión, termina la enfermedad, terminan los secretos, terminas con los parásitos, termina la dicotomía, termina la repulsión, termina en una sola carcajada, termina en una implosión, termina la noche, Quiero ver el final de tu drama, allí donde terminas e inicias tú, lo merezco.

2010-02-10T13:10:00.004-06:00

El antes y el después. las viejas súplicas. los sudarios, la superficie del mármol, las manos entrecerradas, la respiración entrecortada, la presunción, lo entredicho, la tribulación, el hastío, los secretos, las redes, la danza en círculos, las arterias, los pájaros y los reyes, el desaliento, el insomnio, el murmullo, los ojos abiertos, la risa más breve, las primeras horas de luz, el azul del cielo, las calles húmedas, el ardor, los cuerpos dóciles, el viento, la niebla, la eterna epidermis, el desaliento una vez más, las pesquisas, las manos que ceden, la competencia, las distancias, el fuego frugal, la sombra latente, la acrobacia, los círculos viciosos, el garfio, la sustancia flotante, la ausencia de sabor, de olor, de sensación alguna, la geometría, el ciego entre las fieras, la esfericidad, los trazos descuidados, la primera lengua...

Ya nadie nos sigue.

2010-01-29T09:36:00.000-06:00

Porque extrañábamos las cursivas…

Hoy falleció Pina Bausch

2009-06-30T08:32:00.001-05:00

2009-05-13T11:50:00.001-05:00

2009-04-13T09:03:00.001-05:00

2009-04-01T09:48:00.001-06:00

Watchmen

2009-03-07T10:32:00.005-06:00

Como sucede con la literatura, casi siempre la crítica cinematográfica especializada se concentra en algunos participantes clave y olvida que la obra resultante es producto y consecuencia del trabajo simultáneo de un amplio número de especialistas. Watchmen, el cómic, no es la excepción [nótese que las "novelas gráficas" como tales sucedieron después, siendo inercia de la integridad estructural de obras como ésta]. Hablamos aquí de una coincidencia en el instante, de la unión y convivencia de talentos (o incluso de su ausencia), donde la visión de un escritor no es más importante que la del tipógrafo. De ahí que la apreciación se suceda como un conflicto entre lo posible y lo ideal, que en un proyecto editorial como Watchmen posee una importancia capital, polarizada como una contingencia entre la visión del autor, el trabajo manual (literalmente) del dibujante y la pericia del editor o los editores para conducir un proyecto hacia su presencia material.

En una adaptación cinematográfica todo este sistema se reinicia, es un proceso de aproximaciones y distancias: La visión del director, las capacidades y límites del director de fotografía, actores, productores, maquillistas, etc, así como las condiciones de toda una industria se coordinan como una maquinaria, demasiado compleja para percibir homogeneidad en su diversidad. Un filme es un detrito, el diminuto efecto de estos enlaces y encaladuras, un sustrato en medio de todas estas eventualidades, esto es igualmente válido tanto para los presupuestos vastos como para los filmes más ínfimos. Es una apuesta o un cruce de apuestas y de negociaciones. El factor económico es imprescindible, donde existe una expectativa exponencial derivada de la magnitud de la inversión. Lograr sintetizarlo todo de un modo definitivo es consecuencia de las inercias de una época.

Watchmen (atención durante toda la proyección al juego de palabras en "Watch") concreta un proyecto hasta entonces considerado infilmable. Por supuesto dista de ser perfecta, pero sin duda es un filme muy cuidado, efectivo y, esperemos, seminal de adaptaciones cada vez más fieles a la sustancia y esencia de sus fuentes. Un comentario a las constantes que he detectado en las notas nacionales (rara la vez genuinas críticas): No es una película "lenta" ni en ritmo ni en edición (o tal vez lo sea para la Generación Ritalin, acostumbrada a obtenerlo todo en unos cuantos minutos de YouTube), Rorschach no es "maniqueo" (al menos no en el sentido peyorativo detectado en diversas notas) y esa máscara de manchas móviles es todo un subcomentario al instante que vive su portador, exactamente igual que en los comics.

Esta fidelidad exhaustiva a su fuente es justamente una de sus debilidades principales: el mensaje del filme parece un poco fuera de época y luce casi como una contradicción ya hacia el final. Por tanto, debe apreciarse como un homenaje a la atmósfera existente en una década en particular (los años ochenta del siglo pasado), y a una sensibilidad del autor original, que por extensión revela la politización del acto humano más mundano, como la música pop en el filme, cuya incursión simbólica sometida a otros contextos transfigura y enriquece sus sentidos.

El filme en su versión comercial de 163 minutos deja intacto el núcleo esencial no sólo de la serie de comics llamada Watchmen, sino la obsesión de toda una vida de Alan Moore y los artistas que han participado con él por el caos, la subjetividad y sus consecuencias en un universo poblado primero de ideas y luego de imágenes. No es una película innovadora, sucede con Snyder lo que con cualquier otro director congruente: Genera el mismo dispositivo/filme una y otra vez. Desde Dawn of the Dead se suceden las mismas constantes: la misma obsesión por la forma cuidada y deslumbrante, el homenaje a una presencia mediática consagrada, el (probablemente inconsciente) comentario político inherente en sus filmes... y una franca inocencia en torno al objeto abordado. Porque una constante en todos los directores anteriores que intentaron adaptar Watchmen fue la veneración y conciencia del colosal reto que conllevaba su producción. En las entrevistas al director, era muy difícil conciliar el nivel del proyecto con la figura por demás banal de Snyder, errando al más puro estilo cowboy sobre todo tipo de información que cualquier fan mínimamente aficionado a la trivia conocía al dedillo.

Y quizás esta inconsciencia fue la clave de su éxito, entendiendo "éxito" como la materialización de su cometido. Quizás era necesario un modelo de "ignorancia divina", de visión privilegiada pero carente de entelequia ni paroxismo, simplemente para no estorbar la resolución del producto. Esta adaptación fue posible porque no existió un conflicto del mismo tipo de inteligencias, sólo instrumentalización...

2009-01-18T13:46:00.001-06:00

2008-12-18T16:06:00.001-06:00

2008-10-22T10:19:00.003-05:00

Para Virginia que siempre despeja mi mirada
y a Lina, por devolverle la luz al asombro.

Todas nuestras decisiones están tomadas de antemano en nuestro cuerpo, a una velocidad imperceptible, desde nuestras zonas más primitivas. Es una protección ante la mutabilidad de las escenas. Conocemos dos o tres eventos comunes e ineludibles en nuestra biografía, el resto se corresponde a un azar muy estrecho, imbatible. Todo lo que irrumpe es inesperado, pero ínfimo y factible.

Yo no me conozco, no sabría ubicar todos mis alcances y mis insuficiencias. Hay experiencias, existen precedentes, pero donde y como terminaré el día es sólo especulación, si es que lo termino. Tal vez si me lo propongo, aspiraría a ser una superficie sin interior ni exterior, como postula el topólogo Félix Klein. Si por mí fuera, quisiera anular todos los parámetros conocidos, que en mayor o menor medida es el intento de cada generación, uno a uno desde sus ámbitos. Sin que esto implique, necesariamente, un anhelo de mejoría.

Entre más experimento el exterior, más sustancial se vuelve su representación interna.

En Les Liaisons Dangereuses, la Marquesa de Merteuil le escribe al Vizconde de Valmont que cuando cierra los ojos lo imagina hermoso o deforme a voluntad. Los escándalos cortesanos y los deseos ocurren primero en la virtualidad de sus perpetradores, hundidos en el letargo de la resolución permanente de toda necesidad básica: sólo les queda el juego de la ilusión de permanencia, mientras el cuerpo del libertino se va agotando en sus rigores bestiales. Hay una conciencia que se evade o no de que, en nuestra finitud, todo nos está siendo prestado. Nada es nuestro, incluso el lenguaje, ya antiguo cuando llegamos a sus dominios. Un mediador que aproxima dos cualidades incompartibles, lo suyo y lo mío. Aceptamos la lengua, la religión y la ciencia sin miramientos por lo que obtenemos a cambio: algunas convicciones.

Poco conocido en español (a juzgar por la búsqueda en Google), es el "Efecto Baader-Meinhof" (The Baader-Meinhof Phenomenon), que en términos sencillos se trata de la irrupción de una palabra o un concepto del que no se tenía noticia antes, que súbitamente comienza a aparecer con cierta regularidad en la vida cotidiana (e incluso es retroactivo). Es un fenómeno muy próximo al concepto de sincronía. La velocidad en el flujo de información actual provoca que este efecto sea cada vez menos raro. La realidad es percepción. Quizás así sea como fui construyendo mis intereses y prejuicios. Cuando se cree tener todo resuelto, se sucede un evento tan contundente que fractura la coraza ideológica personal y exige su reformulación. Es un asunto de pericias y carácter particular de lo que depende nuestra reacción. En Twitter, el Efecto Baader-Meinhof es una condición permanente.

La mañana del 11 de septiembre de 2001 compré el periódico a sabiendas de que este lado del mundo no volvería a ser igual. Ahora sus consecuencias están tan incrustadas que un mundo sin fronteras (interiores y exteriores) luce imposible, definen el color del nuevo siglo. Hubo un giro del que sólo queda su caos y vestigios, aún por asimilar. Miro mis fotografías de 1982, todo luce tan distinto. Hay un silencio inmenso allá afuera: el silencio tan cómplice como gentil de los periódicos y de los libros, en las pantallas de los televisores de bulbos, la máscara de serenidad de las emisiones radiales populares. Las imágenes lucen dispersas y algunas afectan más que otras. El instante de ruptura. Un evento a la vez, así era entonces.

Cuando los comparo, el periódico del 12 de septiembre proyecta algo radicalmente distinto: la información desea ser simultánea, incluso hay notas en la misma página que contradicen a otras. La verdad, o la sustancia de lo que le concedemos ese matiz, es turbia. Para mí los dos periódicos son objetos radicalmente distintos entre sí. Conforme pasaron los días estas constelaciones se fueron diluyendo, la información se unifica. Pero esa sensación de inestabilidad, de fuerzas centrífugas, prevalece.

Nos acostumbramos a él, y con el tiempo se asimila, se necesita de su embriaguez hasta la sobredosis. Atisbo que Twitter es consecuencia de ello, pero al mismo tiempo las raíces cronográficas de la esencia en su ejercicio son inescrutables. Pienso en las manos de las cuevas protohistóricas, los primeros refugios, los primeros símbolos. Los últimos estudios proyectan una continuidad de cerca de 20 mil años en su creación. Generaciones de experiencias vertidas en el mismo espacio, la contemplación de esa simultaneidad, la matriz del mito. El tiempo es la vida, la historia es la vida.

Atisbo Twitter como el refugio ocasional durante una gran migración. Se hace lo que se quiere con el espacio, todo vale. Hay épicas ocultas, hay slapstick. La desesperación del voyeur ante una confesión a medias, o una singularidad de significado ambiguo. La autoría emigra hacia el nosotros en su repetición. Decimos tanto en su silencio. Nos quedamos con algunas intervenciones, se les concede una estrella. (Y @Rainoverlima justo apuntó uno de estos días: "Bah, no hay galaxia, es el tiempo, sólo el tiempo")

Me llegan voces queridas de Perú, de Colombia, de Argentina, de España; algunas más que otras, por supuesto. Noticias polarizadas. Por ejemplo, BreakingNews proyecta un mundo en constante devastación y deja entrever lo cotidiana que es la muerte violenta y la pesadilla, la deja entrar al cuarto de estudio; otro periódico tiene su Twitter y en él todo tiene un viso humorístico, en su versión impresa el papel incluso es color de rosa. Pero también sobrevienen silencios inquietantes, respuestas a modo de promesas. Estamos cerca y lejos en el mismo instante. Es un estado de paradoja emocional permanente.

Simultaneidad febril, pero la fiebre es la mitad de la cura...

(Gracias a Uniberto, por la convocatoria y por el espacio)

Hector Zazou

2008-09-13T09:02:00.001-05:00

El pasado 8 de septiembre falleció Hector Zazou. Valga este video como homenaje.

La Rose de Fer

2008-09-04T09:44:00.001-05:00

Catherine Anne Davies - 'Long Year'

2008-08-21T09:46:00.001-05:00

2008-07-22T10:07:00.001-05:00

2008-07-04T10:12:00.001-05:00

Cuatro soundtracks de Derek Jarman

2008-06-25T08:09:00.006-05:00

En conmemoración de que con Glitterbox, completo la filmografía íntegra de Derek Jarman en DVD, he puesto en línea en archivos ZIP algunos de sus soundtracks, álbumes y temas afines que he acumulado en los últimos 8 años, para quien desee descargarlos y conocer (y disfrutar) los excepcionales temas que los componen.

Espero pronto generar en PDF el arte de los CD, incluyendo los textos íntegros de Blue.

Jubilee (1977)

The Angelic Conversation (1985)

The Garden (1990)

Blue (1993)

Psychic TV - A Prayer for Derek Jarman (1997, una sola pista)

Sex Gang - The Last of England (2000)

Cadáver Exquisito

2008-06-17T09:24:00.005-05:00

Organizado desde Twitter:

Salgo a salpicar adoquines con injusta firmeza. Resbalo y caen las palabras que me pesan. Se derraman.

Aliado, así han de ser, campechanas, con ganas de fruto y promesas sabrosas. Auroras repletas de abrazos jugosos.

La razón. Exaltado con el vuelco rítmico de sus fanales. Lo femenino estimula la dinámica de sus gestos. No es un autómata cartesiano.

Y esa noche Vodka River Caya. El susurro no es eco, algo más que croma. Orgasmo lo de antes, lo de Ramón. Esto no pasa. Sólo soy prueba.

También el arroz esparcido sobre el suelo. Nosotros que huimos de la nieve para sembrar el germen de la simetría y la avenencia.

100% agave. Sólo dos jícaras. No más. Toma esto, el tercer ingrediente, bueno, ya sabrás. No tendrás dudas de cuando salir corriendo.

En Palos de la Frontera espero el aviso. Disparos. Subo escaleras, nadie parece verme. Soy una suerte de esperpento de Las Delicias.

¿Vale semejante lontananza? Parsec y chavos hasta α Pictoris, nada para el portento del ensueño, pero Ana es porcelana y apetece su paz.

@kadrianus

Trans-sexys muchachas invaden el sueño del androide, y más allá asaltan al insomne sin misericordia. Muerden su corazón de acero, huyen.

Dioses en jeans bajaron de las escaleras eléctricas y transformaron la escena rocker en un lago cristalino como el alma de un bebé.

Una orquesta en la plataforma lumínica, diapasones en alto. Un écran proyecta el paisaje lunar. Alguien dispara contra los músicos.

¿Creías que dentro del cadáver exquisito no habitarían monjas reloaded el canto gregoriano rockeado? Contempla los hábitos de látex, ve.

Nos hemos fortalecido entre la complejidad y los bailes en la antigravedad. Nuestra voces se reconocen a miles de años luz. Aleluya.

Cristales cayendo en la infinita noche sideral.

Ovejas negras. Ovejas ventrilocuas. Una mujer muda. Una monja tartamuda. Un niño parlanchín. Todos saltando una rampa roja.

Autopistas musicales al otro lado del espejo por las que corrían los adolescentes clonados. Amadísimos mensajeros, mírenlos.

@Rain_overlima

El cielo entra por la pared porosa: soldados desamortiguados, acanalados, rebotan en mi desnudez. Nunca dormiré. Nunca, nunca, nunca.

No pude decirle *tzk* cuánto la am*tzk* odio—. Lo sentía, su chip interno se descalibraba, comenzaba la ira analfabeta.

Menos sus flujos eléctricos son arbitrarios. Pareciera una extensa red neuronal asumiendo papeles autodidácticos y de cortejo.

Hasta luego al cínico crustáceo corporativo.

Y ahora mis tortugas decidieron suicidarse. Antes les hube dicho que pensaba comprar un conejo, sólo fue una mala broma y la creyeron.

Arañas goteando moscas goteando excrementos goteando panes goteando trigo goteando tierra goteando bacterias goteando arañas.

Saltimbanquis tembeleques desollan a la abuela sin crema para afeitar. Ah, la pobre abuela, sin piel para arropar.

Space is the place.

@reiben

El registro de lo que haces | el registro de lo que no haces | ahí está | míralo

Transcurso dialéctico entre la escala y la estructura | después | la guerra | la posibilidad del aire

Hoy quiero patrocinar al poeta desahuciado | crítica masa de un dios proscrito

Una hoja al aire con tinta fresca y el café de la mañana se desvanece en sopores de olvido | hoy duermes lejos

Escribo con cada piedra del camino las caídas | con cada vuelta del viento tu recuerdo | con el grito atroz de la gente la música diaria

Los hijos del limo se han levantado convertidos en callejeros fantasmas | se contruye en el polvo la nueva mirada | la nueva fantasía

El tiempo tan hijodeputa en los carriles | el tiempo tan él en las esquinas | el tiempo tan tiempo y yo quedo a la deriva

@torresvera

Mirar la frase o jalar del registro, lo que sea que decidas es irrelevante. Lo sabes pero te esfuerzas en buscarle alguna arista morada.

Un hombre lisiado es atropellado por auto de lujo. El primer ministro visita la capital del país en llamas. Deciden, expropian, sueñan.

International Pop Star. No borders. Enlace directo, la vida en fast track. Psicología con un fin determinado. Let´s hang on, baby.

Paranoia. Sospecho de todos. La risa, su forma de caminar, el discurso que usan, la mirada fente a la TV. Todo los delatan. Petroleros.

La noticia sale en un recuadro pequeño en el lado inferior izquierdo de la penúltima página del diario de la tarde. Cut and paste, dude.

Beloved es una palabra certera, ¿oblicua o amarga? Supongo que alguno podría responder con una evasiva de recompensa o miel espeluznante.

@rafadro

Coyolxauqui irrumpe en un desfile de modas parisino, Medea tritura uvas descalza, Cloto besa a Elizabeth Fraser en los labios.

Niño de cabeza con forma de piraña, gentil y dócil como un cabrito, dice: "¿Me quieres? Yo te quiero".

Los hombros de Asia Argento, asomándose en la superficie del Lago Ness.

Enferma de mirada roja, la niña-nadie come una naranja bajo el sol. Todo brilla en tonos escarlata. Fulgor y resplandor.

[Palíndroma] Azar: Baal a Alá abraza.

@Hamletmaschine

Combate contra el insecto rojo, lo acorralo, lo acoso; gotas y gotas de mi frente; sandalía en mano para la victoria. Muerte del insecto

El camión me aleja de la caja de cantera, donde esconden los papeles como un vil tesoro. ¡Viles papeles! Déjenme leerlos.

Nervios en días de lluvia; también hay fastidio, incertidumbre, somnolencia y oscuridad. También hay mucha distancia de por medio.

Que sea algo breve...

Cadáver Exquisito puede ser un pájaro muerto (degollado por un cuervo) dentro de tu nevera.

@hpalacios

Recoge su cabello. Corre por las calles con un marrasquino entre los dedos. Mira a los ojos a las personas pequeñas y grita: “Estoy muda”.

Un pacto de sangre con el lodo, con la savia y las hormigas. Mis ojos hacen el amor con todas las capas de la atmósfera.

Conejo a conejo voy tronando las esperanzas que tengo en mis dedos. Ahora sólo quedan búhos grises mirándome fijamente en el frío.

Te vi y me sonreíste. Ahora soy pelirroja.

Cuando sueño contigo respiro por la boca y exhalo grillos de escarcha al despertar.

@lupi_evergreen

I do not sleep.

Pero Luana, la rumana de voz flamenca, me rescata en Nicaragua tapando soles con las hojuelas de granito verde que sus iris despilfarran.

Y la respuesta dispar a los estimulos apresuraba cinéticos en su rostro. Su naturaleza motriz, el refreno acotado. Lo atávico aniquila.

Y brota una oscilación armónica en la lattice que convoluciona con sacudidas furiosas desde los nodos Tepeyac Urubamba y Uritorco.

@brendabot

Como espías desempleados caminaron calle abajo, esquivando los cadáveres; ojalá no fuera tan doloroso desplegar las alas.

Así fue que se resignó a meterse de nuevo dentro de sí mismo, la velocidad del exterior era demasiado para su frágil existencia. Temblaba.

Como espías desempleados caminaron calle abajo, esquivando los cadáveres; ojalá no fuera tan doloroso desplegar las alas.

@postbop

¡Maldición... para joder más la situación el maldito iPhone no detecta señal!

Entendí que toda esa gente estaría siempre en el dispositivo conmigo, acompañandome a dónde fuera; serían mi familia de bolsillo.

He decidido hacer a un lado de mi camino a cuanto estúpido se me ponga enfrente.

@robot2xl

Rasuró sus cejas, y las de los demás asistentes, para demostrar que tenía razón.

El presupuesto de sus sueños no le daba más que para actores de tercera. A él no le gustaba interpretarse.

@tazerk

Voy a arrancarle la minifalda a la chica de azul y escaparé aullando como ambulancia hasta que mi propia voz me evapore en esta frase.

@alonsodiaz

La muerte nunca es muerte. La burocracia a veces no nos concede el permiso si no está en el registro. Trágica suerte por correr, mi buen.

@eperezchica

No sé cómo vamos. No escucho nada, no leo nada, no siento nada. La vida sería injusta, si pudiera compararla con algo.

@queque

2008-06-15T10:28:00.001-05:00

2008-06-07T09:43:00.015-05:00

Un cuestionario, viene de Evelio:

What were you doing five years ago?

1. Trabajaba para una revista y una editorial, experiencias atroces de aprendizaje ambas (respecto a lo que no se debe hacer).
2. Estábamos concluyendo la etapa teatral de Esperando a Godot.
3. Conocí personas muy profesionales de gran talento que aún hoy frecuento.
4. Descubrí que soy trabajólico, para mal.
5. Comenzaba a leer menos, pero más intensamente.

What are five things (in no particular order) on your to-do list for today?

1. Confirmar la reunión con F. (Ya lo hice, se canceló)
2. Asistir al casting para Fando y Lis (En proceso de confirmación)
3. Reunirme con L.
4. Actualizar varios sitios web.
5. Descansar, aunque sea un poco.

What are five snacks you enjoy?

1. Caramelos de sabores frutales
2. Dulces de miel o de leche.
3. Pepinos, zanahorias, jicamas, sin limón ni chile.
4. Helados.
5. Carpaccio de salmón, pero no sé si valga como "snack".

What are five things you would do if you were a billionaire?

1. Crear una Fundación para defender, preservar y difundir lo que considero el cómic, literatura y arte mexicano de calidad.
2. Realizaría el cine que se me pegara la gana hacer, sin concesión alguna.
3. Y el teatro.
4. Invitaría a dar cursos, exposiciones conciertos, presentaciones y seminarios (o lo que fuera) a los artistas nacionales e internacionales que considero poco o nada valorados.
5. Viajar.

What are five of your bad habits?

1. Trabajar demasiado, a expensas de mi salud.
2. Defender con más ahínco a los animales que a las personas.
3. No saber decir a tiempo "no" o "nunca" o "imposible".
4. Desanimar a quienes creo detectar un exceso de ingenuidad en sus proyectos, porque ejerzo un pesimismo activo-constructivo que seguido se malinterpreta.
5. Una furia patológica contra las figuras y discursos escleróticos, de pasividad, y/o de autoridad.

What are five places you have lived?

Siempre en la ciudad de México, en orden cronológico:

1. Iztapalapa
2. Vallejo
3. Lindavista.
4. San Luis Tlaxialtemalco (a 15 minutos de Mixquic)
5. Colonia Roma

Y ahora, de nuevo, Vallejo.

What are five jobs you have had?

Obviamente, en múltiples editoriales y revistas, pero además:

1. Entre los 13 y 15 años en Imprenta Ajusco: Revelando negativos a mano de los de aquellos tiempos y en la revista Despegue, ahí descubrí la vocación y conocí a varias figuras: Rius, Víctor Roura, el dibujante Eko... De entonces son los primeros libros a los que cuidé la calidad gráfica, pertenecientes a una colección de reediciones económicas de Conaculta a textos en otras editoriales. Recuerdo con particular estima Mercier y Camier, de Samuel Beckett, originalmente publicado en Lumen. Y de entonces son los primeros diseños también (pésimos, sin duda), en Corel Draw y Page Maker.

2. A los 17, leía el Tarot en el local naturista de un mercado, ganaba muy bien (En realidad no sé leerlo, a veces lo único que querían las personas era ser escuchadas).

3. Entre los 19 y 23 años, vendía cada domingo arte y libros de anticuario en un bazar especial en los patios de Casa Lamm, tuve charlas memorables con Andrés Henestrosa, Juan José Arreola, Denise Maerker y muchos más. Conocí fugazmente a Octavio Paz. Descubrí los entretelones del negocio de los libros antiguos y es tan aterrador como incompartible.

4. Escribí con seudónimo en varias revistas ridículas sobre lo paranormal (pese a que son temas que me interesan bastante pero que se deben tratar con gran tiento, no se trata de demostrar su "realidad" o no, sino de lo que representan en la dimensión simbólica) y guiones para historietas eróticas ínfimas (hasta eso, fue en la colección "fina" del sello, de escenarios internacionales, pero los resultados eran miserables). También hice guiones para audiolibros en una editorial de superación personal. Todos los trabajos de este número fueron sólo por dinero, no me entusiasmaban en absoluto.

5. Reparé infinidad de computadoras y me encargaba de los primeros auxilios en la secundaria donde estudié (era un trabajo, me pagaban).

***

Le doy el cuestionario a las siguientes personas:

Pikgu
Rain
Mariana O
Urania
Royal Majesty Queque
Silencio

2008-06-03T20:14:00.002-05:00

LLEGAN AL LECTOR POR LA LIBRE

Diana Gutierrez

En medio de un reñido mercado editorial y con facilidades que da hoy la tecnología, muchos escritores recurren a las ediciones de autor para publicar y difundir su obra de forma independiente.

Luego de ser rechazados por las editoriales o de mandar si éxito sus libros a concurso, muchos escritores noveles optan por el camino de la autoedición para llegar al lector o, simplemente, para ver su obra impresa.

En México, para satisfacer las necesidades de estos autores existen editoriales que, además de tener una colección propia, ofrecen los servicios de edición, corrección, diseño, impresión, distribución y difusión, como Solar, Samsara, Amarillo, Codise, Andrógino, Nula, Anónimo Drama y la oaxaqueña Tábano.

Sin embargo, los editores Alejandro Zenker y Sergio Santiago Madariaga coinciden en que la autoedición es a veces un acto de vanidad entre los escritores incipientes, pues pocos son los que asumen el compromiso con el libro publicado y su promoción.

Según Zenker, editor de Ediciones del Ermitaño y Solar Servicios Editoriales, las editoriales planean el número de sus publicaciones anuales, por lo que no pueden dar cabida a más autores, y algunos de ellos, sin ánimos de esperar más tiempo, recurren a la autoedición.

Los costos de las ediciones de autor van desde los 5 mil pesos por 100 ejemplares hasta 40 mil pesos por un tiraje de mil libros, dependiendo el tipo de impresión, ya sea offset, o láser. Solar, Samsara y Amarillo imprimen las portadas de los libros en offset y las páginas en Láser, lo cual les permite una producción de 100 libros por menos de 10 mil pesos.

"Es muy fácil autoeditarse si tienes el dinero. Cualquier señora que ya acabó de criar a los hijos se pone a escribir algo que dice que son poemas y paga para que se los publiquen como libro, esa es la desventaja", señala Andrés Treviño, autor de Fragmentos del paisaje (2007), quien asegura que no se editaría un libro más.

EL ESCRITOR COMO PROMOTOR

La idea de autoedición [profesional] se ha extendido poco entre los autores y editores mexicanos, observa Sergio Santiago Madariaga, cofundador de Samsara Editorial.

La inscripción de la obra ante el Registro Público del Derecho de Autor del Instituto Nacional del Derecho de Autor, la asignación del número estándar internacional del libro (ISBN), el código de barras correspondiente y el registro de la portada son requisitos legales para la publicación de la obra, pero la mayoría de las veces se ignora.

"La gente que se autoedita no conoce los rigores de la edición y al enfrentarse con un mercado, la experiencia es bastante cruenta," dice [Sergio Santiago] Madariaga, cuya editorial produce [en promedio] un libro cada tres días y garantiza a los autores el cuidado legal del libro por publicarse.

Samsara ofrece también la presentación del libro autopublicado en alguna de las casas de cultura del DF, la promoción de la obra a través de su página web, la difusión vía correo electrónico a una base de datos de cerca 300 mil direcciones y la presencia en ferias del libro como las de Tijuana, León, Monterrey y el Zócalo capitalino; además incentiva la figura del escritor como promotor.

"Hay autores que quieren estar en todas las cadenas de librerías, pero lo que no se dice mucho es que las librerías son las responsables de elegir que títulos se quedan. Nosotros los ofrecemos a todas", señala [Sergio Santiago] Madariaga.

Sus clientes más frecuentes son los talleres de literatura para los que existen ciertos paquetes, cuyos precios oscilan entre los 3 mil y 5 mil pesos por 100 ejemplares de 50 páginas, explica.

LA TECNOLOGÍA A SU FAVOR.

Así como los blogs han favorecido la edición de textos con "tinta" electrónica, la introducción de la tecnología digital dio un vuelco a las editoriales que trabajaban en offset.

"Antes se tenía que pensar en un mínimo de mil ejemplares para la impresión en offset, y muchos escritores se quedaban con sus libros bajo la cama. Pero la tecnología digital permite la impresión de un ejemplar en adelante", dice Zenker.

"Además, se reimprime según las necesidades, y entre una edición y otra se pueden corregir erratas".

"Los libros se forman en programas como InDesign, Page Maker o Quark Xpress, se guardan en un archivo electrónico que se transfiere a la impresora láser que, en caso de las hojas, reproduce íntegras y, para las portadas que se requieran en offset, "quema" las placas tal como lo hacían los fotolitos hace 10 años.

(Periódico Reforma, 1 de Junio de 2008.)

2008-05-16T18:39:00.001-05:00

2008-05-10T11:03:00.001-05:00

2008-05-05T11:52:00.001-05:00

2008-04-25T14:47:00.001-05:00

2008-04-15T16:13:00.001-05:00

2008-04-01T12:58:00.001-06:00

2008-03-19T16:40:00.002-06:00

Una transcripción del video aquí.

2008-03-15T07:59:00.001-06:00

ESCALERA AL CIELO / EL CUERPO DEL DEBATE

Por Sergio González Rodríguez

La cultura mexicana contempla un panorama de grandes expectativas y cumplimientos a contracorriente. Cada vez surgen más inquietudes, aspiraciones y proyectos individuales que buscan ser convalidados por otros. Por desgracia, las dificultades económicas y los desencuentros y asimetrías entre la oferta y el consumo de las diversas propuestas dificultan la situación.

A pesar de las adversidades, hay quienes se empeñan en salir adelante con ideas creativas. En el campo editorial, uno de los sectores que se encuentran en una zona muy crítica en la actualidad, se ven ejemplos de esto. Tal es el caso de La Cifra Editorial, una empresa que inicia sus actividades con dos colecciones: El cuerpo descifrado y Literatura.

Dirigida por Carlos González Muñiz y coordinada por Samuel Rivera Tovar y Jorge Pérez Escamilla, La Cifra Editorial se apoya en particular, para su colección El cuerpo descifrado, en un grupo académico interdisciplinario, cuyo propósito consiste en publicar títulos que exploren el estatuto del cuerpo de cara a la época contemporánea y el futuro.

Por su parte, la colección Literatura se dispone a publicar autores internacionales de calidad que merecen revaloración en México: Pascal Quignard (Las sombras errantes), Heiner Müller (Máquina Hamlet o Hamletmaschine), Takeshi Kaiko (Una oscuridad luminosa) y Mario Levrero (La ciudad).

En sus diferencias de lengua y cultura, los autores seleccionados se han caracterizado por establecer estrategias de escritura al margen de las convenciones y los hábitos. En ellos, se lee una voluntad de experimentación expresiva de alto nivel. De aquellos autores quizás el más conocido entre los lectores mexicanos sea el dramaturgo alemán Heiner Müller, justo por la traducción de su obra Cuarteto que hizo Juan Villoro, y que dirigió en escena el fallecido Ludwik Margules, y porque Máquina Hamlet se ha convertido en un texto de culto, sobre todo entre la gente de teatro por la versión que hizo Sergio Santiago Madariaga.

Las obras de Takeshi Kaiko y Mario Levrero serán un verdadero hallazgo, gracias al prestigio que llegaron a tener ambos antes de morir. Acerca del libro de Pascal Quignard elegido por La Cifra Editorial, basta recordar que, en 2002, ganó el Premio Goncourt, el máximo galardón literario en Francia. La Cifra Editorial promete también atender autores nacionales.

Si es cierto que el mercado editorial en México está a la baja, quizás una forma de reactivarlo consista en diversificar la oferta para desarrollar nuevos intereses y congregar otros lectores. Varias veces se ha mostrado que el público resulta más sensible a los prestigios consolidados en otras latitudes que a los productos propios. Lo disímbolo puede conducir a trazar puentes que permitan una mayor consistencia de los gustos y colaboren a crear una apertura donde ahora se agostan las apreciaciones.

La Cifra Editorial inaugura su actividad con una obra de fuerte impacto: Adiós al cuerpo, de David Le Breton, cuyo subtítulo es Una teoría del cuerpo en el extremo contemporáneo, e incluye un prólogo de Elsa Muñiz y Mauricio List. El autor es sociólogo, antropólogo y académico francés, aparte de un excelente ensayista, y a lo largo de las páginas realiza un corte a profundidad del tema del cuerpo en la cultura, desde la génesis del concepto en Occidente hasta los usos, costumbres y prácticas individuales e institucionales que ha cobrado en los últimos tiempos.

Asiento del individuo y su identidad frente al mundo, el cuerpo ha dejado de ser lo que era debido a las transformaciones tecnológicas, que han hecho que en la actualidad se hable de éste en términos de una existencia emergente regida por lo postorgánico.

Respecto del cibersexo, por ejemplo, apunta el ensayista: el sexo virtual es, a fin de cuentas, puramente cerebral; da a los fantasmas sólidos cimientos imaginarios; ofrece la ventaja de prescindir del cuerpo y de protegerse en una versión higiénica y sin riesgo de placer, preservativo perfecto. En esas experiencias el cuerpo del sujeto es necesario únicamente como sitio de conexión; el cuerpo del Otro es superfluo.

Adiós al cuerpo estudia asimismo las resignificaciones culturales de éste, ya sea mediante el transexualismo o el arte corporalista, así como analiza lo referente a lo farmacológico y los programas de biotecnología, sea la gestación fuera del cuerpo, las correcciones médicas de la mujer procreativa, el embarazo masculino o las reinvenciones del embrión. De alguna manera, se recuperan las fronteras filosóficas que anticiparon Peter Sloterdijk, Donna Haraway o Mario Perniola.

La nueva carne o lo posthumano, temas preferidos de la ficción especulativa y los amantes de la cibercultura, reaparece en las reflexiones de David Le Breton, quien es claro al precisar que, a pesar de todos los cambios vislumbrados, del imperativo de fragmentación que rodea las intermediaciones de prótesis y máquinas, el núcleo de la humanidad depende del propio cuerpo tal como lo hemos conocido hasta ahora, en toda su fragilidad y su potencia.

Fuente: El Ángel de Reforma / MÉXICO
Domingo, 27 de mayo de 2007

2008-03-12T16:59:00.001-06:00

2008-02-25T07:32:00.001-06:00

2008-02-21T13:27:00.000-06:00

2008-02-19T08:16:00.001-06:00

2008-02-14T15:54:00.001-06:00

2008-02-08T06:34:00.001-06:00

2008-01-31T12:11:00.001-06:00

Analogías musicales

2008-01-23T09:20:00.000-06:00

[ Viene de aquí, gracias Rain. ]

A Evelio, el más musical de los amigos, lo percibo en su disciplina y seriedad como una pieza de Pergolesi, pese a sus gustos New Wave.

Gustavo es, sin duda, el disparate splastick que podría musicalizarse con alguna pieza Klezmer

Virginia es una intrusión de Cocteau Twins y un poco de Joy Division cuando explica su melancolía. A veces también es Roxy Music.

Mayte se percibe en una gama que va de Emma Shapplin a Fiona Apple.

A Susana es imposible disgregarla del fuego y la danza pagana, que sea Miranda Sex Garden.

Cecilia fue Dead Can Dance y Lisa Gerrard por igual.

Sofía es Sneakers Pimp y Ladytron.

A Brenda aun no la he tratado lo suficiente, pero tiene algo de Faun Fables y Evereve.

¿Qué es Carolina en la memoria, sino una canción constante de Siouxsie and The Banshees?

Lissette y Black Tape for a Blue Girl son indistinguibles, con instantes de Goldfrapp y ataques de furia modelo Cannibal Corpse.

Carmen divide una edad dispersa y una temporada en Inferno / Purgatorio, seguido de su debido Paradiso. Cuando miro en su dirección y vislumbro su sonido, recuerdo dos cosas: Aquel día en que Bone Machine de Tom Waits generó un instante que nunca perderé y su irrupción inesperada y pavorosa en su coincidencia, en el concierto de Diamanda Galás. Pero si fuera un sólo disco, sería Honeymoon in Red, de Lydia Lunch.

S. tiene la lujosa exquisitez de Mylene Farmer, la incisión hermética de A Perfect Circle y la ironía de Chrissie Hynde.

Yo no sabría describirme, algo hay de Leonard Cohen en mi percepción hacia el exterior. Aunque mis pensamientos estén llenos de Skinny Puppy, la Irreverent Elegy de Cadaveria y Jarboe en los momentos serenos.

Invito a:

Evelio

Pikgu

Mayte

Magenta

Y a quien lo quiera...

2008-01-19T09:33:00.000-06:00

2008-01-18T09:08:00.000-06:00

What's Your Video Game Match?

My Result: Halo

Backing down when things get hard? Rolling over and playing dead? Not you! Just like your video game match, you'll give everything your fiercest fight 'til the end. An aggressive go-getter, when there's something you want, you'll suit up and go for it, and you certainly aren't afraid to throw a few (figurative!) punches to get there. Life is a battlefield, right?

While in reality you'd probably never resort to actual violence to get your way, and you can be quite the softy at heart, at least we know you'll always have your best friend's back and stand up for what you want. Good job, soldier!

Take this test >

2008-01-15T10:02:00.001-06:00

2008-01-13T13:56:00.000-06:00

2008-01-12T13:29:00.001-06:00

2007-12-30T14:13:00.001-06:00

2007-12-06T13:50:00.000-06:00

Decían que el banco era invencible

Decían que toda mi lucha sería inútil.

Pero hoy recuperé todo.

2007-12-01T10:36:00.001-06:00

2007-11-24T08:57:00.000-06:00

125 YEARS LATER
TESLA'S VICTORY IS COMPLETE

(Sigue el vínculo)

2007-11-17T08:42:00.000-06:00

R E M E M B E R T H I S

In the archives of the brain
our lives linger or dissappear

(Sigue el vínculo)

2007-11-14T08:29:00.000-06:00

En medio de los trabajos en torno a la creación de proyectos para el Instituto de Investigaciones Homéricas, enfrento este encuentro. Lo que tengo en las manos es la primera edición de la Iliada y la Odisea impresa en occidente, aproximadamente del s. XV.

Debido a la emoción envolvente, olvidé apuntar la ficha técnica.

2007-11-07T09:45:00.000-06:00

A N T A I O S

Textos biográficos de líneas
limitadas a 140 caracteres

2007-11-05T08:17:00.001-06:00

2007-11-05T08:10:00.000-06:00

[ Mind under matter ]

Sigue el vínculo.

2007-11-04T10:29:00.000-06:00

"In a mix of the comic and the tragic, John Reppion searches for the truth behind an 1845 bridge collapse said to be caused when spectators rushed to see a clown in a tub drawn by six white geese in the river below."

[ Intermediate States, Wunderkabinett ]

2007-11-01T07:31:00.000-06:00

That corpse you planted last year in your garden,
Has it begun to sprout? Will it bloom this year?
Or has the sudden frost disturbed its bed?
Oh keep the Dog far hence, that's friend to men,
Or with his nails he'll dig it up again!
You! hypocrite lecteur!--mon semblable!--mon frère!"

[ T. S. Eliot, The Wasteland (The Burial of the Dead), 1922 ]

2007-10-25T12:09:00.000-05:00

2007-10-13T20:12:00.001-05:00

"Fighting is not something sought after,
yet it is something that seeks you."

2007-09-24T09:46:00.000-05:00

(...) Wanda La Claire believes light pollution is not only a blight on the landscape that spoils our enjoyment of the night sky, its long-term effect is even more insidious.

"Excessive light at night has a profound affect on the body. It not only deprives us of sleep, it stops us from developing a sense of awe by depriving us of the thrill of seeing stars," she says.

"I believe this is one reason children are not developing their powers of critical thinking: They are not being forced to think and question more deeply, something that tends to happen to you when you see the vastness of a starry night." (...)

LIGHTS OUT,
Our starry night sky has been steadily disappearing over the past 50 years,
Steve Whysall, The Vancouver Sun, 22 de Septiembre, 2007

2007-09-22T07:24:00.000-05:00

"Amamos junto a nuestro dolor: Tal es el precio del amor"

[ Frase leída en un sueño, en torno a la lectura
de una autobiografía de Ingmar Bergman ]

2007-09-21T07:56:00.000-05:00

"He went on to explain that Eastern Europeans have a different view of the devil from that commonly held in the West. "The devil is very close to man, he represents a part of ourselves," he told me.

In such a view, the devil is part of the natural world, and in some ways a personification of the forces of nature. The devil is also a joker, though one with a sick sense of humour, and is motivated by mischief rather than outright evil. In many ways he is similar to the Norse god Loki, another earthy figure deeply involved in the affairs of men, and a thorn in the side of the organised and predictable. He is associated with chaos, always on hand to stir up trouble if things look to be going too smoothly. In Pagan times the devil had equal status with the gods, accepted by the people as a normal part of life; it was only after the advent of Christianity that he was reviled and demonised."

Rachel Bignell, Devil Museum, Kaunas, Lithuania,
Fortean Times, 2007

2007-09-19T09:57:00.001-05:00

2007-09-14T10:11:00.001-05:00

2007-09-10T15:21:00.000-05:00

"Volapük, Esperanto, Ido, Novial are dead, far deader than ancient unused languages, because their authors never invented any [...] legends"

J. R. R. Tolkien, The Letters of J. R. R. Tolkien, 1981.

2007-09-09T09:24:00.000-05:00

And the sea gave up the dead which were in it

Frederic Lord Leighton (1830-1896)

2007-09-08T23:55:00.000-05:00

[ Fatiga estructural ]

2007-08-28T10:05:00.000-05:00

[ Zenarchy ]

2007-08-25T07:35:00.001-05:00

2007-08-24T09:16:00.001-05:00

2007-08-23T10:19:00.000-05:00

"Sólo te pido algo, una sola cosa: No te rindas", me dice Silvia, que sufrió un robo masivo simultáneo en tres cuentas de tres bancos distintos hace no mucho... y salió avante, le devolvieron cada centavo, y me dijo cómo.

Yo pido lo mismo, no sólo en agravios similares, sino en absolutamente cualquier iniquidad: No te rindas. Hay que pelear, pero también hay que saber cuándo y cómo pelear, documentarse. Prevenirse, principalmente.

Durante el secuestro, la inacción fue una estrategia para sobrevivir, pero si hubiera visto mi vida en peligro, sin duda hubiera peleado con cada fibra hasta el último segundo. Pero ahora todo me pide decisiones... medir debilidades, amenazas, fortalezas, oportunidades.

Pero principalmente todo me pide activarme. No podría detenerme a asumir el papel de una víctima indefensa. Ahora que conozco varias personas que han recuperado todo, al menos sé que la esperanza existe. Pero aún así no espero nada, no lo tomo en cuenta. Estoy peleando tan duro porque no tengo ya nada que perder. No me he rendido antes, no lo haré ahora.

2007-08-21T12:23:00.000-05:00

CONDUSEF

Nadie, ni siquiera los secuestradores,
me trataron peor que el banco.

Prevente, conoce tus derechos.

Ayuda para el Perú

2007-08-17T15:17:00.000-05:00

CENTRAL DE ACOPIO:

Embajada del Perú
Paseo de la Reforma 2601, Col. Lomas Reforma
Consulta la relación de requerimientos en
www.embajadadelperu.com.mx

CUENTAS BANCARIAS:

Banco HSBC
Cuenta en moneda nacional 4035703099 con el nombre “Consulado General-Sismo Perú 2007”

Banco Azteca
- Cuenta a cargo del recibo telefónico: 019008493500 (500 pesos)
019008499200 (200 pesos)
019008493100 (100 pesos)
019008490020 (20 pesos)

- Cuenta “Ayuda Perú” con cargo a la tarjeta de crédito: 0186679411

Bancomer
APOYAME-3 (042769263-3) con el nombre de “Fundación BBVA Bancomer A.C.
Cuenta Clave: 0121800042769226330

2007-08-16T23:00:00.000-05:00

Fui asaltado, fui despojado de todo, incluso de mi libertad. He estado todo el día en el banco y en el Ministerio Público. Estoy bien, pero tal vez no escriba tan seguido los próximos días, tardaré un poco en volver al ritmo y tono acostumbrado. No puedo parar, sigo trabajando.

Me repondré de inmediato, lo prometo...

2007-08-15T09:08:00.001-05:00

2007-08-14T10:05:00.000-05:00

[ Winged cats, what are they? ]

2007-08-13T08:56:00.001-05:00

2007-08-12T14:26:00.000-05:00

The Story of a Boy
Who Went Forth to Learn Fear

Jacob and Wilhelm Grimm

2007-08-11T08:56:00.000-05:00

Un soir, j'ai assis
la Beauté
sur mes genoux.

Et je l'ai trouvée
amère.

Et je l'ai
injuriée...

Et le printemps
m'a apporté
l'affreux rire de l'idiot.

[ Arthur Rimbaud, Une saison en enfer, 1873 ]

2007-08-10T07:58:00.000-05:00

[ People have died laughing ]

2007-08-09T11:25:00.000-05:00

Hay un llanto en el mundo
como si el santo Dios hubiera muerto
y la sombra de plomo que cae
oprime con peso de sepulcro.

Ven, vamos a ocultarnos más cerca...
La vida está en todos los corazones
Como en féretros.

Oye, besémonos intensamente.
Una nostalgia llama al mundo
en el que debemos morir.

[ Else Lasker-Schüler, Fin del Mundo ]

2007-08-08T10:02:00.000-05:00

2007-08-07T05:51:00.000-05:00

O voi che siete in piccioletta barca
desiderosi d’ascoltar seguiti
dietro al mio legno che cantando varca

tornate a riveder li vostri liti
non vi mettete in pelago ché forse
perdendo me, rimarreste smarriti.

L’acqua ch’io prendo già mai non si corse
Minerva spira, e conducemi Appollo
e nove Muse mi dimostran l’Orse.

[ Dante Alighieri, Il Paradiso, Canto II ]

2007-08-06T10:05:00.001-05:00

[ Happy Birthday, Charles Fort ]

2007-08-05T09:51:00.001-05:00

2007-08-04T10:38:00.000-05:00

2007-08-03T10:16:00.000-05:00

VOIVOD

2007-08-02T10:16:00.000-05:00

AVOID

2007-08-01T10:15:00.000-05:00

VOID

2007-07-31T10:08:00.000-05:00

VOID

2007-07-30T06:22:00.000-05:00

2007-07-29T10:56:00.000-05:00

Esa noche sueño que explico a las autoridades lo que ha ocurrido: X se ha suicidado y no deseó dejar ningún rastro de sí. Así que había dispuesto todo para que, con su último aliento, su cuerpo cayera en un fuego intenso. Pero necesitaba a alguien que vigilara el buen término del proceso. Allí estaba yo, elegido por razones desconocidas. Pero yo era el único que podía dar fe de su muerte voluntaria, no dejó una nota o una grabación de viva voz al respecto. Y no había razón alguna para creerme. Veo ante mí repetirse una y otra vez la grabación en video que yo mismo he hecho (el esqueleto de un cuerpo envuelto en llamas, la clavícula separándose de las costillas, vencida por un peso que ya no sostiene) y veo como las imágenes me incriminan cada vez más. El final del sueño es desesperado, de persecución y huida. Despierto entre las largas sombras y el calor lánguido de la madrugada. Mi mascota ha ido a dormir conmigo, se anuda entre los pliegues de la sábanas, como refugiándose. Ella, tan amante del sol y el aire fresco.

Al salir por la mañana me visto con lo primero a mano, casi involuntariamente salgo completamente de negro. Abro la puerta y en el corredor común se da una secuencia a todas luces tramposa, como producto de un director novato y desaliñado: un grupo de unas once personas de diversas edades, todas vestidas íntegramente de negro igual que yo. Me miran entre la sorpresa y la reprobación, pasar entre ellas es muy incómodo.

Aquella noche había muerto la integrante más antigua de la numerosa familia que habita justo a lado nuestro. Murió de improviso durante su sueño, aparentemente tranquila. Jamás la conocí en vida, ni siquiera sabía de su existencia. Pero, por lo visto, intercambiamos algunas impresiones justo después de su partida...

2007-07-28T17:16:00.000-05:00

27.IV.

¿Cómo voy a marchar
con tus muertos?
¿Cómo seguir
ante tus vivos
¿Cómo debo gritar
a estas tumbas?
¡Ah!, sólo un eco
llega a tus escalones.

Soy devorado
por el espanto.
Tú, el vulnerable,
me has dominado.
Aliento
que brotas de la descomposición,
¿eres el vapor
que se inflama?

¿Eres la tierra
que echa llamaradas de fuego?
Tu boca nos arrebata,
como su pan de cada día.
Eres la fiebre
que nos recorre,
cuando al otro lado
la nostalgia se despeja.

Mírame,
cómo me marchito por ti.
Refuerza el grito
que gime en mí.

Suspende, indescriptible,
tu consideración.
Concédeme, insoportable,
un piadoso manto de tinieblas.

De día déjanos
reposar en los ataúdes,
pero, por la noche,
obra tu milagro.
Otórganos la luz
la misericordia.
Llámanos en la oscuridad,
solitaria trinidad.

[ Hugo Ball, La huida del tiempo (Un diario), El Acantilado, 2005 ]

2007-07-27T14:50:00.001-05:00

2007-07-26T18:44:00.000-05:00

50 DARK MOVIES
HIDDEN IN A PAINTING

(Dale click para jugar)

2007-07-25T12:50:00.000-05:00

2007-07-24T09:26:00.000-05:00

[ Gezortenblatt ]